«Amico mio,
L’autunno del 1865 andai a villeggiare a Cernobbio. Avevo per costume di percorrere il lago, i paeselli delle sponde ed i viottoli delle montagne, in cerca di un rudero antico, di un’opera d’arte, di una cima eminente, di una vallata pittoresca, d’una cascatella, d’un fiore. Dopo due settimane la città, e segnatamente le golosità del Frasconi, fecero sentire sull’animo del cittadino la loro forza attrattiva; ma quand’ero giunto a Como, dalla riva con la mia piccola barca o da Borgo Vico sulle mie gambe, scappavo fuori da un’altra parte, e andavo di qua, di là, a San Carpoforo, a Sant’Abondio, pur di uscire dall’angustia delle case e di non camminare sui ciottoli».